De algunas apreciaciones curiosas, ridículas y traicioneras sobre la vida cultural

A los quince años yo leía como leo ahora, abundante y variado; escribía por el mismo motivo por el que lo hago ahora, por necesidad vital; pasaba tiempo a solas, exactamente igual que ahora, porque me gusta, lo necesito y lo disfruto. Es decir, a los quince años mis gustos tiraban hacia donde siguen tirando ahora, casi quince años después. Pero no sólo leía siempre que podía, compraba libros en liberías de viejo (donde el encuentro es más excitante y feliz), estudiaba de forma aplicaba, iba sola al cine porque me importaba más la película que la compañía, sino que, en general y contra las leyes comunes de la edad del pavo, me interesaba demasiado por las "cosas culturetas".

Ante estas elecciones y otras más, añadida la carga genética, la primera apreciación fue en boca de una compañera de clase (compañera de otros, no mía, desde luego):

"Ay, pobrecita, me la imagino toda la vida con la nariz entre los libros."

Fue un comentario curioso porque, en sí mismo, resultó ridículo: ¿pretendía ser una ofensa? Al contrario, felicísima está mi nariz de anidar entre páginas. Por eso mismo fue una apreciación traicionera, ya que lo que nació con vocación de insulto terminó siendo más bien motivo de orgullo.

Por la misma época aconteció una segunda apreciación, ésta en boca del padre de una compañera de clase (de otra que durante un tiempo sí lo fue) dirigida, precisamente, a mis padres. Resumo la conversación relatada con lo siguiente: el personaje en cuestión anunció, con gran convencimiento y poderío, que a los quince años no debía estar escribiendo poemas sobre la vida y la muerte sino agitando el cuerpo en la discoteca, y que la trayectoria artística familiar no beneficiaba mi crecimiento.

Ésta, aparte de curiosa, ridícula y traicionera también fue de mal gusto.

Y así ha habido otras varias, de esa época en adelante. Antes me ofendían un poquito y otro poquito me tiraban por el suelo, ahora me río, pobrecitos, de sus bocas que tan mal insultan. La cuestión es por qué el interés por la cultura suele considerarse reducto de marginados sociales, idealistas, místicos y, tachán, a-bu-rri-dos. Porque, al fin y al cabo, si gustos hay infinitos, ¿por qué siempre se le achacan los mismos nombres al aburrimiento? A mí el baile en la disco de turno me provoca bostezos lacrimosos, como también el programa del corazón, el fútbol o el billar. Pero esas cosas están mejor aceptadas, y a "las otras" se las mira con cara de asquito y duda.

Esto, hablando en términos generales, se entiende. Por suerte los "aburridos" tenemos armas para construir nuestro "reducto", en el que, por cierto, guardo un album mental y muy divertido con varias caritas de asco.